Моет дождь листву  и груши, жестяные моет крыши

Моет дождь листву  и груши, жестяные моет крыши,
Топит в лужах заплутавших мелких чёрных муравьёв.
Ранним утром белым паром зябко в пальцы мои дышит,
Где течёт змеиный холод, моя медленная кровь.

Как старик, неторопливо в сапогах иду по полю – 
В чёрном поле дремлет август стаей галок на земле.
Серым небом, птичьим криком неразборчиво глаголет
О своей багряной смерти, дымной осени в золе.

Пишет грязью и водою пальцем-веточкой по глине.
Скоро празднику урожая, только он не доживёт.
Август в дымке, как покойник, под дождями тихо стынет
И луну, словно монеты, осень на глаза кладёт.